旷的街心,几盏残灯在风中摇晃,映出他肩头布包沉坠的轮廓。他的右手仍按在刀鞘上,五指未松,掌心有汗意渗出,贴着皮革微微发黏。 他没回头。 身后那条长街已无人影。小校站在原地,像一块被钉进青石的铁桩,目光落在他背影上,一动未动。两人之间隔着二十步的距离,却比隔着千军万马更难跨越。 萧铁衣迈步。 右脚先落,踩实地面,左腿跟进。步伐不快,但每一步都像剁肉时一般:稳,重,一步一落点。靛蓝短打贴在肩背上,随呼吸起伏。赤膊露出的右臂伤疤交错,像是常年挥刀留下的印记。腰间牛皮带扣着一把剁骨刀,刀柄磨得发亮,鞘身轻碰腿侧,发出细微声响。 一下。 又一下。 他穿过菜市边缘,走向城西旧屋。豆腐摊熄了炉火,油条锅盖了盖...
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