水鸟掠过时间的河面。1975年的香港，皇后大道中的午后阳光斜斜切进店堂，尘埃在光柱里缓缓沉浮。 他的手很稳。三十四年了，从缅甸战俘营的病榻，到香港这间十平米书店，这双手拉过黄包车，搬过尸体，挖过战壕，最后握住了镊子和浆糊。修书是安静的活计，把破碎的拼回完整，把散落的重新装订——虽然他自已的人生，早已碎得拼不回去了。 抽屉底层有个紫檀木匣。每天打烊后，他会打开看看。里面躺着一枚象牙印章，刻着“清”字；一朵干枯的栀子花，用油纸仔细包着；还有张泛黄的照片，是圣约翰大学的学生证，上面的青年眼神清亮，不知忧愁为何物。 他很少想上海。想多了，胸口那道旧伤会疼——不是1941年香港巷战留下的枪伤，是更深处、无药可医的伤。偶尔雨季，他会梦见霞飞路的梧桐雨，梦见车篷破...

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