合拢的嘴。 万昭阳跪在树前，手里攥着块半干的拓布。 那上面沾着的并非墨汁，而是玄真子刚从袖口抖落的灶膛冷灰。 他要拓那个“烬”字。 指尖刚触到那灰扑扑的树皮，一股怪异的灼烫感顺着指甲盖猛地窜上来。 万昭阳下意识地想缩手，却发现那树皮冰凉如铁，烫的是那抹不起眼的灰。 昨夜在粉店后厨那盏如豆的油灯下，他一边听着更漏声，一边哆哆嗦嗦地默抄那份从驿站流出来的《边关缺粮密报》。 蜡烛燃到了底，滚烫的蜡泪滴在纸上，晕开了墨迹，将那个“烬”字底下的一撇一捺，糊成了个“尽”字。 也就是在那一瞬，一种饿了三天三夜的胃酸翻涌感扼住了他的喉咙。 那是穷怕了的人对热食本能的贪婪。 ...

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