
不是他站在兵马俑坑前想象过无数次的那种——雄浑、沉厚、灼人眼目。 是冷的。 腊月的阳光从窗棂缝隙漏进来,落在青砖地面上,一道一道,白得像霜。 扶苏跪在榻上,盯着那几道光,很久没有动。 他的脖子后面有汗。冷汗。浸透了中衣的领口,贴在皮肤上,凉得发痛。 ——但他应该死了。 这是他的第一个念头。 第二个念头是:这是哪儿? 第三个念头,是被一个声音打断的。 “公子醒了!” 脚步声。很多人。衣料窸窣,环佩轻响,有人在喊“传医官”,有人在喊“禀报陛下”,还有一个声音,压得极低,带着哭腔: “公子……您昏了三日……臣等以为……” 扶苏转过头...
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