第五百六十四天,韩剧从正门走进藏书楼。
守楼长老坐在太师椅上,像昨天一样,像三十年来的每一天一样。
但今天,老人没有闭目养神。
他看着韩剧走进来,走到他面前。
“坐。”长老说。
韩剧在旁边的矮凳上坐下。
老人没有看他。
他看着窗外那两株老槐树。
“老夫年轻时,”他说,“不叫现在这个名字。”
韩剧没有说话。
“老夫姓周,单名一个悯字。周悯。”
老人顿了顿。
“江湖上的人,叫老夫‘悲雁剑’。”
韩剧怔了一下。
悲雁剑。
他没有听过这个名字。
老人似乎知道他在想什么。
“没听过是正常的,”他说,“老夫成名那一年,你爹还没出生。”
他转过头。
“老夫成名那一战,是在少林。”
韩剧的瞳孔缩了一下。
“三十七年前,”长老说,“老夫四十三岁,化罡巅峰,自觉天下大可去得。”
他顿了顿。
“然后老夫在少林藏经阁外,遇见了一个扫地的老僧。”
韩剧没有问。
他握着凳沿,指节泛白。
“老夫向他挑战。”
长老的声音很平静,像在说别人的事。
“他只出了一招。”
他把右手从袖中伸出来。
那只手从腕骨以下,齐根断去。空荡荡的袖管用一根旧布条扎着。
“剑断了,”长老说,“手也没了。”
韩剧看着那只残腕。
“老夫在少林寺外跪了七日,”长老说,“不求他收徒,只求他告诉老夫,那一招叫什么名字。”
他顿了顿。
“第七日黄昏,他从藏经阁里走出来。”
“他说,那一招没有名字。他说,他只是扫地。”
长老低下头。
“老夫不明白。”
韩剧沉默了很久。
“他是我师父。”他说。
长老抬起头。
韩剧迎着他的目光。
“他教我扫地。”韩剧说,“扫了五百多天。”
长老看着他。
那浑浊的眼睛里,慢慢浮起一层光。
不是泪。
是比泪更薄、更淡的东西。
“他还咳血吗?”长老问。
韩剧说:“还咳。”
长老点点头。
他把残腕收回袖中。
“老夫当年想问他,”长老说,“为何不杀我。”
他顿了顿。
“他那一帚,只要再进三寸,老夫必死。”
韩剧没有答。
他想起扫地僧说过的话。
贫僧不会武功。
贫僧只是扫地。
韩剧站起来。
“长老,”他说,“我替您问他。”
长老看着他。
良久。
“不必了。”老人说。
他把头靠在太师椅背上,闭上眼睛。
“老夫等了三十七年,”他说,“早就不想要答案了。”
韩剧站在原地。
窗外,老槐树的叶子被风吹落,打着旋儿落在窗台上。
他忽然想起,柴房门口那棵柏树下,也埋着一柄断剑。
独孤求败的断剑。
他没有问过独孤求败,那柄剑是怎么断的。
也许有一天他会问。
也许不会。
他转身。
“长老,”他走到门口,停下来,“明日我还来。”
长老没有睁眼。
但韩剧看见,他搭在扶手上的左手,食指轻轻抬了一下。
像在挥别。
又像在等。
---五更
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