
,清晰地钻进隔壁狭小的石室。 韩青对此充耳不闻。 他整个人伏在冰冷的竹桌上,背脊绷得笔直。桌上唯一的光源,是一截仅剩小拇指粗细的牛油蜡烛。 昏黄、摇曳的火苗,奋力舔舐着黑暗,却只能勉强照亮桌面方寸之地,将他紧握笔杆的身影投射在身后冰冷的石壁上,巨大而沉默。 他握笔的姿势异常沉稳,手腕悬空,一丝不苟。笔尖蘸饱了劣质的墨汁,在粗糙的草纸上滑过,发出细微的“沙沙”声。落下的字迹,方正挺拔,筋骨分明,透着一股与这阴森深窟格格不入的端严气度,全然不似一个十几岁少年应有的笔迹。 只有他自己知道,这每一笔、每一划背后,是姥爷严厉目光下的多少个寒暑,是私塾先生戒尺落在掌心时多少火辣辣的刺痛换来的。 此刻,他正专注地誊写着什么...
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