凌晨四点,天还黑得像一块浸了墨的棉絮,青城市的老城区连路灯都昏昏欲睡。
陈山推着那辆焊了铁皮架子的旧三轮车,碾过湿漉漉的柏油路,车轮压过小水洼,溅起细碎的水花。车斗里整整齐齐码着竹编的蒸笼、洗净的青菜、前一晚剁好的猪肉馅,还有一摞摞刷得发亮的白瓷碗。
这是他出摊的第三年。
从最初在工地搬砖,一天累得腰都直不起来,到手脚麻利地在菜市场门口支起馄饨摊,陈山走了整整五年。
他今年二十七,老家在青山县的山沟沟里,父母走得早,没读过多少书,唯一的本事就是肯吃苦、心实在。
“小陈,来啦!”
菜市场守门的老张头裹着军大衣,缩在岗亭里抽烟,看见陈山,探出头喊了一声,“今天馅备得够多啊。”
“张叔,”陈山停下车子,露出一口朴实的白牙,脸上带着常年风吹日晒的黝黑,“周末人多,多备点,省得不够卖。”
他说话不紧不慢,声音厚实,让人听着就踏实。
支起遮阳棚,摆好小桌子小马扎,生起煤炉,锅里的水很快咕嘟咕嘟冒起热气。陈山的手很稳,抓馅、捏皮、对折、一捏,一个圆滚滚的馄饨就落在了盖帘上,动作快得几乎带出残影。
不到六点,第一波客人就来了。
都是附近早起上班的工人、晨练的老人、送孩子上学的家长。
“小陈,来碗大碗馄饨,多放香菜!”
“好嘞!”
“小陈,我这碗加个卤蛋!”
“马上!”
一碗馄饨八块,量大汤鲜,肉馅足得咬一口流油,陈山从不缺斤短两,也不看人下菜碟。老人来吃,他悄悄多放两个馄饨;工人来吃,他给加满汤。久而久之,他的小摊成了菜市场门口最热闹的地方。
中午十二点,最后一碗馄饨卖光,陈山收拾好摊子,数了数兜里的零钱,皱巴巴的纸币和硬币加起来,三百七十二块。
这在三年前,是他想都不敢想的收入。
他擦了擦额头的汗,骑着三轮车往出租屋赶。
出租屋在老小区的一楼,阴暗潮湿,却被他收拾得干干净净。妻子林秀正坐在小凳子上择菜,看见他回来,立刻起身接过他手里的外套。
“累不累?”林秀声音温柔,眉眼温顺。
“不累,”陈山笑了笑,从口袋里掏出两百块钱递给她,“今天卖得好,你拿着,晚上给小宝买斤排骨。”
林秀接过钱,小心翼翼叠好放进抽屉,没多说什么。
他们的儿子陈小宝刚上幼儿园,乖巧懂事,是夫妻俩全部的盼头。
简单吃过午饭,陈山躺了不到半小时,又爬起来准备第二天的食材。
剁馅、洗菜、熬卤汤,一直忙到傍晚。
夕阳透过狭小的窗户照进来,落在他布满薄茧的手上。
陈山看着窗外渐渐亮起的路灯,心里踏实又满足。
他没什么大志向,就想守着这个小摊,攒点钱,租个大点的房子,让老婆孩子不用跟着自已受苦。
平凡,安稳,一日三餐,四季烟火。
这就是他想要的全部人生。
他不知道,这份看似触手可及的安稳,在命运的风浪面前,脆弱得像一张薄纸。
更不知道,一双藏在暗处的眼睛,已经悄悄盯上了他这个老实本分、手里慢慢有了点积蓄的小人物。
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